Flannery Holding

"Y me pregunto quién sos, quién sos, quién sos"
Babasónicos, Egocripta

Luego de muchas cavilaciones, le descifré la mirada y los escritos. Al segundo acercamiento, la segunda vez, me animé. Le di todo. Caí. El sol le intentaba la cara, pero ella no le hacía caso. Nos recorrimos vertiginosos, arreciantes, como dos solos de Charlie Parker superpuestos. De par en par le llegaron al oído los ingenuos para-siempre que ella, maldito ser del sur, no escucharía jamás. Mis manos, mántricas, revelaban que la desearía desde ese suicidio en adelante. Se rió de mí frente a nadie, pero sentí que lo hacía frente a todos. Además de la ropa, presurosa me iba despojando de recuerdos. Me arrojé a la última abyección de su abismo funesto, a la rosada melodía profana. Mordí el polvo rojo de su maldad sonriente. Comprobé sus casi treinta, sus dos kilos de más, la impureza en su lycra rasgado. Agoté todos los resquicios del amargor. Lejano en ella, no me tenía a mí mismo, ahogado el grito último que alguna vez había sido un yo. Humillado, poseído, sacrificado, débil, lloroso, fui devuelto poco a poco del vacío hasta quedar sumido en él. Esa vez, la curiosidad y el extremismo pudieron más que el miedo de volverme tan oscuro como ella. Desde entonces, desde Flannery, sé que para eternalizar la sordidez exquisita que solo algunos intuyen, hay que poseer la osadía toda, esa de la que yo, cobarde criatura burguesa, ahora solo prefiero leer en la inofensiva intimidad de la página, a salvo.

No la he vuelto a ver. La imagino en la marginalia atardecida de Baltimore, vacante, escuchando a Elvis. Tomando su usual lata y media de cerveza en el backseat de alguna Furia amiga. Tan white trash e insidiosa como siempre.


(Nota del ed.: ¿Es esta la zarigüeya blanca que saltaba de rama en rama y, posándose por one hot minute, me miraba ominosa desde aquella pesadilla?)